Мурашки... Жизнь умет ломать людей, этого свойства, конечно, у неё не отнимешь.
Так странно. Тогда ее окружали десятки лиц, но не было рядом с ней никого, кто бы увидел, как глубока пустота её глаз. Как снова появился лёд в глазах и по телу вместо крови бегут молекулы боли, ведь ничто не режет сильнее, чем осколки собственной мечты. Тупая вяжущая боль, загоняющая в угол, когда не можешь помочь человеку, который так дорог. Как же она отчаянно прячет за ослепительной улыбкой душу, которая рассыпается как песок сквозь пальцы.
Каждый по-своему сходит с ума. Кто-то в истерике захлёбывается слезами, а кто-то молча, как она, держа все переживания и мысли в себе, не подавая виду, медленно рассыпается на кусочки изнутри. Жизнь уже научила ее тому, что любое проявление эмоций люди встречают с насмешкой, высказанной прямо в лицо или спрятанной далеко за маской хорошего отношения. Люди любят давать советы, иногда даже не понимая в обсуждаемой проблеме ничего. Дают совет и ждут дословного исполнения. А если совет лишь ухудшил положение, разводят руками и говорят: тут я бессилен.
Она не слушает бессильных и не любит людей нищих духом. Чтобы заслужить ее любовь, мало просто быть рядом, нужно сделать в жизни то, что заслуживает уважения. Она умеет любить, но с ее любовью знакомы лишь единицы. Не любит людей, но первая подаст руку помощи. Она, окруженная сотней людей, может быть наедине с собой и понимает, что из сотни она дорога лишь единицам. Молча собирает в совок осколки мечты, разбитой когда-то наивной души.
Отряхнувшись, идет дальше, по пути прощаясь с теми, кто не стал ближе, кто привык получать, не отдавая взамен.
Холодные люди не трогают больше ее ледяного сердца.
